O Velho e o Jardim

Era aquele sol bonito do fim da tarde. Amarelo, aconchegante. O velho agora descansava. Quanto tempo tinha tudo isso mesmo? Ninguém nunca soube. Ninguém nunca saberá.

Era um moço diferente. Tinha alma de poeta, jeitão de vagabundo. Sempre mirando o alto, o céu imenso, o futuro tão míope.
Era meio maníaco, sistemático, daí surgiu a sua principal característica, sua peculiaridade: uma flor para cada amor.

A primeira ele plantou aos 15, num fim de tarde como esse de agora. Cresceu meio torta, mas com cores vivas. Brilho de novidade.
A segunda veio um bom tempo depois, era como a continuação daquilo que não foi. Experiência. Vários tombos, espinhos e cicatrizes. Mas ainda perfumada de beleza. Cedeu a muda para a terceira.
Veio voando devagar, junto com os ventos de junho. Aterrissou na terra preta, de mansinho, sem que o moço já não tão moço percebesse. Foi ficando, e ficando, e crescendo, e crescendo. Não tinha as mais belas cores, mas o melhor perfume. Tinha a magia de se multiplicar, e fazer brotar sorrisos e abraços. Sempre.

Três. Somente três. E precisava mais? Que sorte! De tantas estrelas no céu, haviam três na terra, ali mesmo no seu quintal.

Um jardim de lembranças, que ele prometeu cuidar até o final. Cresceu tanto que tomou conta de tudo. O céu, o quintal, a casa, os sonhos, a vida. E envolveu o velho. Até esta tarde de sol amarelo, aconchegante, onde finalmente descansa.

Quanto valeu mesmo tudo isso?
Ninguém nunca soube. Ninguém nunca saberá...